Tela

Vientos a un pañuelo

Empapado de aire

Con las venas erectas de tela, de cantos

Vientos que alejan el alba

Que acercan la noche

Que arrastran al alma mustia

Inapetente

Cercada,

A un cuerpo sin ganas.

A punto siempre de ver y no ver

De creer a quien respondo

Estas mentiras de cofradía,

De soltar de un tirón todas las amarras de los días.

Y esta pasión que se cuestiona

Esta risa que brota de llantos silenciosos

Esta elección de no elegir todavía,

Esta boca desahuciada,

Esta poesía.